Era primavera, fiore tra i fiori, al primo chiarore,
in mezzo a quel prato fu preso sera.
Si sent� lontano l'eco delle bombe,
a morire non erano certo pronte.
Il cielo di rosso si tinse come il prato,
il cielo s'illumin�
e non erano stelle, erano fiammelle,
le mamme confuse tra i veli ed il fragore,
gridavano chiamandole, le copriva il rumore.
Nessuno conosceva quei volti,
ma si sentiva la voce,
in mezzo a quel prato,
non c'era stato il tempo di capire,
quel fiore ancora in boccio proprio non doveva morire.
Rosso, smembrato, corpo senza fiato,
le bombe pi� non brillavano,
il cielo si fece scuro,
le mamme stringevano i loro figli e piangevano,
niente si vedeva sotto quel velo nero.